Primavera en un rincón de Santiago.

 

Sentada en el patio observo mi pata bañarse en la pequeña pileta.
Una paloma quiere imitarla pero no se atreve.
Una tórtola pica en el prado.
Alrededor del naranjo baila un picaflor.

Nada turba la paz de la tarde.
Nada excepto el peregrino pensamiento “algún día no estaré y este patio seguirá igual”.
Recuerdo las líneas de un poema que alguna vez leí: “Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando; /y se quedará mi huerto, con su verde árbol, /y con su pozo blanco.” (*)

Aun así, tengo el presente, disfruto la bendición de esta tarde, ¿para qué preocuparse demasiado por el futuro irreversible?

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Así que, 

no se preocupen por el día de mañana, 

porque el día de mañana traerá sus propias preocupaciones. 

(Mateo 6:34)

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(*) Juan Ramón Jiménez

http://cvc.cervantes.es/literatura/escritores/jrj/antologia/antologia07.htm

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En un país tan politizado como el nuestro, no pertenecer a la derecha o a la izquierda es raro, al límite de lo sospechoso.
Más aún, si no eres de la Roja, la U o el Colo-Colo, peor.
Somos suspicaces al momento de calificar a la persona que no tiene etiqueta (o no la muestra), nos provoca temor. Pertenecer a algo es lo correcto, lo usual, lo conveniente para nuestra sanidad mental.

Sucede que la política no es mi tema (menos el fútbol), como para otros no lo es la religión o la astronomía y nadie se espanta, no le miramos raro ni nos parece misterioso.

Sí, claro está, tengo mi chapa.
 Evangélica Pentecostal, sí, de esas que leen la Biblia, tocan guitarra y dicen !Gloria a Dios!
Ahí respiras aliviado. Este espécimen no es una extraterrestre disfrazada con falda y tacones. Puede que no sepas nada de los evangélicos, ni hayas entrado en tu vida a una iglesia, pero ahí está la etiqueta, la marca, el signo.

La libertad de alguien suena a trampa, anarquía,  cercano a un camuflado terrorismo.
Nadie puede ser libre totalmente, cuestionamos.
Tal vez esa es la razón que en el Apocalipsis de Juan se lean estas palabras:   "Además logró que a todos, grandes y pequeños, ricos y pobres, libres y esclavos, se les pusiera una marca en la mano derecha o en la frente,  de modo que nadie pudiera comprar ni vender, a menos que llevara la marca..."     (Apocalipsis 13:16-17)

Primavera, ¡oh, primavera!

Mira que ya no hace frío 
 y ha dejado de llover. 

 ¡Han nacido flores nuevas

 y los pájaros han vuelto a cantar !

 El arrullo de la tórtola se escucha en nuestra tierra. 

 La higuera madura sus higos,

 y las viñas en flor esparcen su fragancia.

Rey Salomón en Cantares 2:11-13 

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Se eleva el sol 

Y los cielos se vuelven dichosos; 

Resuenan alegres las campanas 

Como bienvenida para la primavera; 

La alondra y el zorzal, 

Las aves de los arbustos, 

Trinan estrepitosamente

 Ante el sonido jovial de las campanas,

 Mientras nuestros juegos son vistos 

Sobre el Prado Resonante. 

William Blake

Solo buenos propósitos.

Todos los buenos propósitos se fueron “a las pailas” como vulgares volantines rotos sobre el cemento.
Eso de “ninguna carne roja” no contaba con el suculento filete asado que mandó de regalo mi amiga San. Allí estaba, en una fuente de greda, invitando, el pérfido. Caí rendida.

Solo una empanada, era la proposición. Estas fiestas no me dejarán kilos extras que después cuesta el resto de la primavera eliminar. Mis comensales ruegan “por favor, cocina unas empanaditas caseras”, son tan desabridas las de panadería. Arrear la bandera y ponerse a amasar.
El estoicismo no es mi escuela, la marea de cebolla y carne + pasas y aceitunas ha ganado con abuso. Me ha eliminado el hambre de aquí hasta Navidad.

Si una cree en eso del “libre albedrío”, la libertad de escoger y toda la  teología de salón, es que no ha pasado por Chile en Fiestas Patrias. Nadie es invulnerable a los anticuchos, asados, papas-mayo, choripán, dulces chilenitos, torta de manjar y demases.

Debo reconocer, Dios nos bendice en abundancia, a pesar de todos los movimientos telúricos que ya no son una preocupación. Como un amigo decía "a todo se acostumbra el ser humano".

Después de la fanfarria dieciochera no queda otra :    ayuno a pura lechuga.

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 "... ni pongan su esperanza en las riquezas, 

las cuales son inciertas, sino en el Dios vivo, 

que nos da todas las cosas en abundancia para que las disfrutemos.  

Mándales que hagan el bien, 

y que sean ricos en buenas obras, 

dadivosos y generosos;  

que atesoren para sí mismos un buen fundamento para el futuro, 

que se aferren a la vida eterna.

Apóstol Pablo en carta a Timoteo 6:17-19

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Terremoto 8.3 .

Alguna vez escribí que todo chileno tiene uno o más terremotos en el cuerpo, algunos incluyen el 27-F como el peor.
Mientras escribo la tierra oscila de manera suave y persistente.
Espero que el movimiento siga su curso normal, espero...
A veces se intensifica como hace algunas horas. Un sismo profundo, largo, como un suspiro de la tierra, extenso y hondo.
Este ha sido diferente, un terremoto sin hipocresías. Otros son arteros, pegan el sacudón sin aviso.

La gente no corre, los buses pasan repletos, es la hora de regreso a casa.
No hay gestos de pánico.
Mis vecinos en los edificios bajan a la calle de manera mesurada, todos saben qué deben hacer.

Nos reunimos en nuestra Comunidad, es la hora del culto, alguien coloca una canción en el equipo, al final salimos al patio –la zona de seguridad- y cantamos “a capela”. 
Bajo el cielo arrebolado de la tarde oramos por la paz del país. Nunca la devoción había tenido tanto sentido, estamos juntos, la tierra tiembla, la oración nos une.

La noche ha quedado muda.
Cada uno se ha retirado a su casa, estas ocasiones unen la familia más que las Fiestas Patrias.
Todos respiramos tranquilos, lo peor ha pasado.
Si hemos de creer al salmista, Dios ha pasado por Chile de nuevo.

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 Las nubes derramaron torrentes de agua,
los cielos retumbaron, y atronaron tus rayos;

resonó en el torbellino la voz de tu trueno;
tus relámpagos iluminaron el mundo,
y la tierra tembló y se estremeció.

Salmos 77:17-18

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Flores de papel en septiembre.

 
Alguna vez conté mi afición por las flores de papel.
Mis amigas insisten en la decoración dieciochera.
-Todo entra por los ojos-, dicen.
-Aunque no haya tanta comida, que disfrutemos una linda mesa, me convencen.
Empeño le hicimos, nos hemos divertido un rato uniendo papelitos y contando historias.
¿Quién dijo que el papel solo sirve para escribir?

Si quieres ver como hacerlas aquí:
https://www.youtube.com/watch?v=ow3t_yo16t8
Y aqui:
 https://www.youtube.com/watch?v=HfmvnY0gGss

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  Pónganse como objetivo vivir una vida tranquila, 

ocúpense de sus propios asuntos y trabajen con sus manos, 

tal como los instruimos anteriormente.

Apóstol Pablo en su carta a los Tesalonicenses (1-4:11)

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Preparada para las fiestas patrias.

Somos cíclicos.
Para la política, las fiestas, la comida y las relaciones.
Lugares comunes de nuestro 18,  que la chicha debe ser dulce…y de Curacaví,  las empanadas chilenas son las mejores, que nuestro asado supera al de los argentinos, que no hay otro baile como la cueca y por supuesto que el vino chileno no sé cuántas medallas ha ganado, en fin, como dijera el sabio aquel “nada nuevo bajo el sol”.


Este año he decidido pasar por alto la parafernalia de septiembre.
Ninguna visita de cortesía que deja 3 o 4 kilos de exceso en el peso que cuesta mantener.
Nada de espectáculos televisados con un idioma manido. No me explico para qué estudian los periodistas 6 o 7 años si se copian unos a otros sin siquiera ruborizarse.

Esta vez me rebelo como cualquier opositor en ciernes.
Equipada con las más variadas armas pretendo poner defensa ante el ataque de la exageración fiestera:
Libros de cabecera: 5
Películas de video: 3
Música cristiana: 6
Y como siempre (sí, yo también me repito), una Biblia, versión RVR.

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"... reconocieron que eran extranjeros y peregrinos en esta tierra. 

Porque los que dicen esto, 

claramente dan a entender que buscan una patria;  

 pues si hubieran estado pensando en la patria de donde salieron, 

tiempo tenían para volver. 

Pero ellos anhelaban una patria mejor, es decir, la patria celestial. 

Por eso Dios no se avergüenza de llamarse su Dios; 

al contrario, les ha preparado una ciudad."

Hebreos 11:13-15 

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Limonero, el árbol amigable.

Mi abuela cultivaba árboles.
Mi madre cultivaba árboles.
Yo cultivo árboles.

Hoy eso de “escribir un libro, plantar un árbol, tener un hijo” ha quedado como un intento romántico de reivindicar la poesía, en la práctica la gente vive en departamentos y decora con flores plásticas traídas de China, apenas lee los titulares de las noticias y de hijos…mmm…las parejas quieren realizarse en una carrera, un trabajo, viajar, etc. Eso del hijo es un apéndice en la vida. Nuestro país ha bajado la tasa de natalidad a 1.3 hijos por pareja a diferencia de los 5-6 o 7 del siglo pasado.

El árbol más espectacular para cultivar es el limonero, según mi modesta experiencia.
No he conocido otro que dé flores cuando tiene sus frutos en plenitud y sus hojas siempre verdes. Es amigable y dadivoso. Ha crecido a su lado un maqui y un olivo, él comparte el espacio sin ahogo o caducidad.
En nuestro barrio casi todas las casas (que sobreviven a las constructoras)  tienen un limonero en su patio, sus frutos amarillos brillan en pleno invierno.
Hace algunos años un querido amigo que ya no está me recomendó que tomara una limonada tibia en ayunas para limpiar el organismo. Leo en una revista la misma indicación y concuerdo que no andaba nada de equivocado.
Puedo recomendar que tiene positivos efectos.

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 ¡Que los campos y sus cultivos estallen de alegría! 

Que los árboles del bosque canten de alegría delante del Señor, 

¡porque él viene! 

Salmos 92:12-13

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Gracias, agradecida.

Dios escribió sobre piedras.

Sopló al oído de los profetas.

Escribió en la arena.

 

(El trabajo de escribir)

 

 

Este último tiempo me he sorprendido de los lectores que han llegado a este blog de países tan lejanos como Rusia, India, Vietnam, Croacia, China, España, Alemania, países árabes...
Estoy profundamente agradecida de todos aquellos que han pasado por estos "corto-letrajes" y me han brindado su amistad y fidelidad. Me siento honrada y comprometida a seguir profundizando en la gracia de Dios para compartir este tiempo breve que vivimos en la misma generación.
Uno es el que escribe, otro lee y juntos completamos el círculo.

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Cada vez que pienso en ustedes,

 le doy gracias a mi Dios. 

 Siempre que oro, pido por todos ustedes con alegría,...

 Le pido a Dios que el amor de ustedes desborde cada vez más

 y que sigan creciendo en conocimiento y entendimiento...

Filipenses 1: 3 y 9 

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Sajarse.

Mi abuela sajaba aceitunas para sacarles el amargor.
Los profetas paganos se sajaban el cuerpo en sus sacrificios cruentos.
Algunos indígenas pre-hispánicos se cortaban la piel en juegos competitivos.
Las chicas de hoy usan hojas de afeitar, corta-cartón, cuchillo  o pequeñas puntas filudas para hacer lo mismo, sangrar. Una forma de liberación.

La sobrina de una amiga está en el hospital.  Se le pasó la mano al cortarse.
Mientras tomamos té nos cuenta la dramática vida de una pequeña de solo 13 años, testigo de la infidelidad de su padre, el dolor de la madre y otras circunstancias que no deberían tocar a los niños, pero que sí, sufren las maluras de cabeza de los padres.
Nos inclinamos en un momento de oración y rogamos por ella, por la familia que en algún momento ha perdido el rumbo.

Duele saber que las niñas modernas  (…tanto adelanto, mi Dios, tanta ciencia, tanta tecnología, y no hemos podido solucionar los problemas cotidianos de convivencia)  se realizan ligeros cortes en brazos y muslos como método para liberarse de presión y de angustia.
Me llama la atención que se ha vuelto común.

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Cuidado con despreciar a cualquiera de estos pequeños. 

Les digo que, 

en el cielo, 

sus ángeles siempre están en la presencia de mi Padre celestial 

 Mateo 18:10 (NTV)

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Crítica.

Según mi profe de sicología la “crítica constructiva” hacia una persona es un disfraz para dar paso al chisme o para ofender en forma elegante.
Tal vez tiene razón.
El disfraz a veces resulta muy adecuado y si ponemos oído,  nos infectan con sugerencias negativas sin apenas darnos cuenta.
Un comentario hipocritón nunca viene solo, la malicia es su cónyuge perfecta.
Un buen filtro es lo que el apóstol Pablo aconsejó:
“No empleen un lenguaje grosero ni ofensivo. Que todo lo que digan sea bueno y útil, a fin de que sus palabras resulten de estímulo para quienes las oigan.” ( Efesios 4:2)


(Viñeta gracias a Quino)

 

Ventana de lluvia.

¿Qué hacer en una tarde de lluvia?
Algunos cocinan sopaipillas, no es mi caso, detesto la casa con olor a fritura.
Leer es un buen panorama, pero si una gotera persistente interrumpe, la concentración se va en un tris.
Mirar por la ventana, última alternativa y observar el río que va por la avenida donde algunos infortunados chapotean sin posibilidades de volver rápido a casa.

De pronto surge entre la bruma de agua una imagen impresionante.
Un hombre vestido formalmente con terno, camisa blanca y corbata, mojado hasta los huesos,  lleva debajo del brazo un ataúd blanco, pequeño, como si cargara una caja de regalo.
Me sobrecoge verlo tan indefenso, no sé si va llorando o es la lluvia.

Preguntas, ¿carga un bebé dentro del féretro? ¿A dónde se dirige? ¿Es un padre y ha muerto su hijo? ¿Es un sepulturero pobre que no le alcanzan las monedas ni para un taxi?
Aun con la alegría de la lluvia, mirar por la ventana a veces suele ser muy triste.

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 Cuando cruzan el valle del Llanto,
lo convierten en manantial;
hasta las lluvias tempranas
cubren el valle con sus bendiciones.

Salmos 84:6 (TLA)

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Fotografía tomada de aquí:

https://www.pinterest.com/pin/218846863115430972/

La vida es una lucha.

Los evangélicos se dividen entre los que creen en la guerra espiritual y los que no. Con todos sus matices, por cierto. 
Hay una amplia oferta en Internet de profetas, apóstoles y maestros (casi como modernos gurú) que defenderán su línea de pensamiento a rajatabla, como decía una amiga “costare lo que costare”. 

Descalificaciones van, descalificaciones vienen, un espectáculo inadecuado para aquellos llamados a amar al prójimo como a uno mismo, convocados a mantener la unidad de la Iglesia, más aún teniendo en cuenta la creciente incredulidad de las nuevas generaciones. 

En la duda, me atrevo a leer la Biblia.
En la disquisición, me acerco más a la Palabra de Dios.
Si me ataca la retórica mental, prefiero leer al apóstol Pablo. 
Si me pongo muy mística  los Proverbios me aterrizan.

Sín duda, la vida es lucha,  con uno mismo, con las debilidades y falacias de mi propio interior, con mi ego insumiso, entonces ¿por qué desacreditar a mi hermano?

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"  Y ahora, hermanos, busquen su fuerza en el Señor, en su poder irresistible. 

Protéjanse con toda la armadura que Dios les ha dado, 

para que puedan estar firmes 

contra los engaños del diablo. 

 Así que manténganse firmes,

 revestidos de la verdad 

y protegidos por la rectitud.  

Estén siempre listos para salir a anunciar el mensaje de la paz.  

Sobre todo, 

que su fe sea el escudo 

que los libre de las flechas encendidas del maligno.  

Que la salvación sea el casco que proteja su cabeza,

 y que la palabra de Dios sea 

 la espada que les da el Espíritu Santo.

 (Apóstol Pablo a los efesios 6: 10- 17 DHH.) 

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La vida es una flor.

Caminamos el corto trayecto desde la entrada al lugar donde dejaron el cuerpo.
El mismo paso cansino de otros funerales.
La misma tristeza en los acompañantes.
Las balas hicieron la diferencia.
Tres disparos ensordecieron el aire de la fría tarde.
Tres disparos y una escolta de uniformados completaron los honores al hombre que una vez estuvo.
Mientras el cuerpo descendía a la fosa una trompeta interpretó el lamento de todos.

La vida es una carrera.
La vida es una siembra.
La vida es una flor.

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"Escuché una voz que  dijo: «¡Grita!»

Y yo respondí: «¿Y qué debo de gritar?»

«La voz me dijo: 
Grita que todo ser humano es semejante a la hierba de las praderas, 
 su belleza es como la flor en los campos.

La hierba pronto se seca,
la flor se marchita,
porque el viento que envía el Señor sopla sobre ella. »
 
Y a decir verdad, todos somos como la hierba.

Sí, así es,
hasta el verde pasto se seca, 
 la flor más hermosa se marchita,
 
pero hay algo que permanece para siempre, 
la Palabra poderosa, eterna,  de nuestro Dios "

Libro de Isaías  40 (Paráfrasis)

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La vida es una carrera.

 ^" ¿No saben que en una carrera  todos los corredores compiten, 

pero sólo uno obtiene el premio? 

Corran, pues, de tal modo que lo obtengan.  

 Todos los deportistas se entrenan con mucha disciplina. 

Ellos lo hacen para obtener un premio que se echa a perder; 
nosotros, en cambio, por uno que dura para siempre.

  Por eso yo corro cada paso con propósito."

(Carta del apóstol Pablo a los Corintios 9:24-25 (NVI-NTV))

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(Fotografía del Tour de Francia 2015 )





 

La pasión que nos domina.

La crueldad al elevarse como imperio es lo que quedó en la historia de los ninivitas.
De Babilonia, los jardines colgantes.
Las artimañas ocultas para lograr el poder es lo que recordamos de los romanos.
Las cruzadas en la Edad Media con sus patéticas muertes de inocentes (¿no es siempre inquietante la muerte de un inocente?)
Todas las épocas tuvieron pasiones que definieron la vida social. Tiempos grises-claros, grises-oscuros, no todo fue blanco o negro, indudable.

Por estos días nuestro leitmotiv es un poco más banal que la crueldad de la guerra pero no menos peligroso. Porque la pasión que nos domina obnubila el cerebro y deja paso al desmadre como el torrente rompe los diques e inunda lo que encuentra a su paso.
Nuestras calles son inundadas por la marea vandálica en supuestas ceremonias de protesta-celebración-gozo-tristeza incomprensibles.
Se encienden fogatas en plena calle para mitigar el dolor.
Agredimos en lugar de llorar.
Peleamos contra enemigos invisibles.
Odiamos sin ejercitarnos en la pérdida.

Un disparo traspasa la espalda de mi amiga Ale., víctima inocente que pasea en bici en la tarde de invierno. Una bala loca venida quién sabe de dónde. O tal vez todos lo saben pero nadie se atreve a decirlo. El miedo sella bocas y enmudece gargantas.

En las escuelas se enseña a ganar, el éxito está a la vuelta de la esquina.
Los niños son hoy más asiduos a cursos de artes marciales que a música o pintura.
Somos una nación joven, podemos darnos la licencia de la desproporción, mañana veremos quién paga el estropicio. Puede ser en Santiago, Talca, Calama, el lugar es indiferente al exceso,  como el ímpetu del volcán Calbuco con su secuela de destrucción aterradora.
Tal vez la violencia sea el lenguaje que nos una en cada celebración o contratiempo.
Tal vez el amor sea una obsolescencia de atardeceres nostálgicos acompañados con un mortecino sol de invierno.

Escribo estas palabras mientras Ale. sale de una milagrosa operación, 3 horas de quirófano, proyectil sin salida.
Escribo con la esperanza al borde del abismo, la horda vandálica acecha, como a Caín en el inicio de los tiempos: "... si haces lo malo, el pecado te acecha, como una fiera lista para atraparte. No obstante, tú puedes dominarlo". (Génesis 4:7 NVI)
No pudo, Caín.
Abel, en el ojo de la furia todavía exhibe la herida y la sangre fluyendo.

Retrospectiva en noche de invierno.

Es una noche oscura y helada.
La reunión se ha prolongado más allá de una hora razonable, unas visitas del extranjero tienen mucho que decir, los disculpamos.
A la salida ofrezco trasladar a un amigo al que le espera  hora y media en Metro.
 Acepta con alegría.
Cualquier viaje –más si es en el cubículo ínfimo de un “city-car”-   invita a la conversa, y si la amistad data de algunos años, confidencias ad portas.
Como esas viejas postales teñidas de sepia va desmenuzando sus recuerdos, qué será de…, dónde estará tal… ¿te acuerdas de N…?
Mi computadora cerebral saca del archivo rostros olvidados y los va ordenando de manera matemática, ahí está ella, la chica hermosa separada del marido, más allá el esposo “tirado a los vicios”, aquel que cantaba en el coro y perdió la voz en un accidente, el que tocaba la guitarra sufrió una desilusión de fe, ya no toca ni el timbre de su casa. El que se fue al extranjero, la que vive en el Norte, la que se fue de misiones, el que estuvo preso por un asunto político…

Es extraño cómo almacenamos tantos detalles que no teníamos idea que estaban ahí, basta un nombre, un color, una canción y las imágenes vienen como el cuchillo afilado que nos pilla el dedo y nos corta, la sangre brota sin darnos cuenta.
Gracias a Dios el recorrido no fue tan largo, mi pasado no es tema predilecto, me abruma un poco hacer ese ejercicio inútil.
La vida está delante.
Para una retrospectiva basta y sobra con el Libro de Los Hechos incluyendo la vida del apóstol Pablo, más edificante e inspirador que nuestras vidas mínimas.

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 "No añores «viejos tiempos»;
    eso no es nada sabio."

Eclesiastés 7:10  (NTV)

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Baile de invierno

Me quedo quieta contemplando la lluvia y escuchando su rítmico golpeteo sobre el suelo.
Nada le impide danzar con gracia  y nada la detiene.
La miro y admiro, yo jamás podría superarla.
En cuestiones de ritmo hasta la cuchara de palo que revuelve la olla me gana.

El viento mueve las gotas de un lado para otro, ondula, salta, un verdadero festin visual.
Aparece una hoja entumida que desea llevar el compás, se rinde y queda derribada, nada supera la fuerza de la lluvia.

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 ¿Quién abre el canal para las lluvias torrenciales,
    y le da paso a la tormenta,

para regar regiones despobladas,
    desiertos donde nadie vive,

para saciar la sed del yermo desolado
    y hacer que en él brote la hierba? 

 ¿Acaso la lluvia tiene padre?
    ¿Ha engendrado alguien las gotas de rocío? 

 ¿De qué vientre nace el hielo?
    ¿Quién da a luz la escarcha de los cielos? 

 ¡Las aguas se endurecen como rocas,
    y la faz del mar profundo se congela!

Libro de Job 38: 25-30

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