Desolada, esa es la cuestión.
Bueno, ya sé que tienes otras ambiciones.
La tristeza me provoca ganas de escribir.
Escribo, forma cobarde de sanar heridas.
Escribo, forma cobarde de sanar heridas.
Desvelada en las madrugadas, recuerdo.
La noche llena de imágenes inalterables.
La nostalgia me hace vomitar.
Mientras oro las palabras me anulan.
He perdido el asombro.
He perdido el éxtasis.
La noche camina de prisa al amanecer.
Las manos volverán a estrecharse.
No tengo prisa.
Bebo hasta el fondo el amargor de la copa que se me da.
Como la alegría también la pena.
Nada destruye el cimiento del amor.
Soy fiel a los ausentes.
"Como dirigí mi atención hacia el conocimiento y la sabiduría,
para entender todo lo que se hace sobre la tierra,
algunas veces no podía conciliar el sueño ni de noche ni de día.
Así pude ver todo lo que Dios ha hecho, y vi también que el hombre
no alcanza a comprender todo lo que se hace bajo el sol. "
Eclesiastés8:16-17 (RVC)
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