Rutina en 100 palabras.

En clases de teología se ha planteado un desafío, resumir la rutina diaria en 100 palabras.
Para aprender la concisión.
Aquí vamos.
*
Tres veces por semana, sacar la basura.
Regar el prado solo dos veces. Unas muchachas que pasan miran extrañadas tal desperdicio de agua, seguro viven en modernas cajitas de fósforos, esto de mantener jardín suena a utopía.
Leer la Palabra de Dios antes de ningún mensaje o noticia.
Dar gracias a Dios por el nuevo día,  rogar su cuidado.
Tomar un vaso de agua tibia en ayunas y una fruta, en lo posible, cítrica.
Atender el teléfono, excepto los jueves.
Dar de comer a los cuadrúpedos de la casa, agradable compañía siempre.
Escribir.
Noticias de actualidad.
Planificar.
Leer.
Orar.
Comer.
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"... cada cosa ha de ser decidida a su tiempo,
porque un grave problema tiene el ser humano:
 no sabe lo que va a suceder
y nadie se lo anunciará.
 Nadie es dueño de su vida
ni es capaz de conservarla;
no hay poder sobre la hora de la muerte..."

Eclesiastés 8:4-8

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(Fotografía de la buganvillia que cuido).

Un momento feliz.

Es tradicional en nuestra comunidad evangélica cada último domingo de septiembre hacer un homenaje a la Biblia. Todos intentan memorizar un pasaje bíblico, un salmo, un libro corto y declamarlo en ese día.
Una fiesta total.

Aquel año -tal vez el 2005-  me empeñé en memorizar  el libro de Habacuc (aún no había Instagram, Twitter o WhatsApp).
Repetir, repetir, repetir hasta incrustar las palabras en la mente como propias.

Cierto día caminaba desde el trabajo, en el horizonte un sol mortecino de invierno, a mis espaldas la Cordillera de los Andes, nevada.
El aire frío y limpio enrojecía la nariz. Había llovido recién.
Repetía en voz alta una y otra vez las palabras:

“Dios vendrá de Temán, 

Y el Santo desde el monte de Parán. 

Su gloria cubrió los cielos, 

Y la tierra se llenó de su alabanza. 

Y el resplandor fue como la luz; 

Rayos brillantes salían de su mano, 

Y allí estaba escondido su poder. 

Delante de su rostro iba mortandad, 

Y a sus pies salían carbones encendidos. 

Se levantó, y midió la tierra; 

Miró, e hizo temblar las gentes; 

Los montes antiguos fueron desmenuzados, 

Los collados antiguos se humillaron. 

Sus caminos son eternos.” 
 

De pronto el tiempo se detuvo, quedé paralizada en medio de la vereda, me rodeó una planicie seca, unos montes pequeños bordeaban un valle desconocido, en medio de aquella soledad las palabras proféticas  daban vueltas como un eco,  un hombre de ropa raída repetía a gritos  lo que yo decía, estaba solo en medio de la pradera  desolada.
No supe cuánto tiempo pasó. El hombre nunca miró hacia mi, solo decía las palabras de Habacuc.
Hasta hoy no puedo explicar qué fue ese momento. 

En mi calle empezaba a oscurecer, una plenitud aplastante invadió el espacio, como si la totalidad de la vida estuviera concentrada en ese minuto.
Me sentí asombrada, liviana y feliz.
Quise llorar, no pude.

La Luz.

Luz:

Del lat. lux, lucis.

Agente físico que hace visibles los objetos.

Claridad que irradian los cuerpos en combustión ignición o incandescencia.

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Luz: 351 veces registradas en la Biblia.

De Génesis 1:3

a Apocalipsis 22:5

***

"Él era la luz que alumbra a todo ser humano",

 escribe de Jesús el apóstol Juan en su evangelio.

***

Salgo a la vereda de mi calle  y observo la noche.

Es el fin de la jornada, las luces de los autos iluminan su camino.

Doy un paseo entre las sombras de los árboles, las ampolletas mantienen esa claridad tenue evanescente y artificial.

***

Jesús vendrá ¿cómo ladrón en la noche?

¿Cuándo esté el mundo en tinieblas absolutas? 

Porque como vamos pareciera que nos aproximamos a un borde cada vez más oscuro.

***

"Con claridad meridiana" es una frase hecha cada vez más utilizada, con el significado de "absolutamente claro o explicado". O sea, "con claridad meridiana" es lo mismo que "sin dejar sombras de duda". 

***

La luz provoca cambios en el cuerpo.
Miro por la ventana, si hay sol es diferente el ánimo para enfrentar el día.

***

La bendición sacerdotal:

 "...¡Que el Señor haga resplandecer su rostro sobre ti,..." 

(Números 6:24)

***

1. f.

Flor del Paraíso.

Alguna vez escribí de la "Strelitzia reginae" o flor del Paraíso, hermosa y ... venenosa.
No más tóxica que la bella hortencia, la hiedra, el chamico   o aquel inocente suspiro.

No puedo evitar la fascinación que me provoca.
Crece en el jardín escandalosamente bella, cautivando la mirada de los transeúntes.
Este año se ha desarrollado para todos lados, exhuberante, resistente y desordenada. La dejo que crezca como ella quiera, ya dejó sin vida a la rosa que la acompañaba, mucha cercanía no le agrada.
Alguien me solicita una flor de regalo ¿cómo podría negarme si cada año se multiplica?

Cultivar flores es cada día más raro.
El agua de la ciudad sube a precios exhorbitantes, los edificios se alzan como la solución para familias pequeñas (los jóvenes apenas desean procrear un hijo, en algunos casos ninguno).
Las casas con jardín se vuelven difíciles de hallar, como la poesía, el cultivo de flores es un lunar en medio del cemento. Por cierto, un lunar muy lindo, pero poco práctico.

Tal vez en el futuro se pueda conocer solo por internet estas especies tan raras como la strelitzia de mi huerto. 

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 Ya brotan flores en los campos;
    ¡el tiempo de la canción ha llegado!

Cantares 2:12
 

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Bob Dylan, buen tiempo para la poesía.

Como las cartas manuscritas, las tarjetas de cumpleaños o saludos de Navidad enviados por correo tradicional  –con sus correspondientes estampillas de papel-, muchos sostienen que la poesía es un artículo demodé, obsoleto, arcaico, propio de almas anticuadas, por no decir viejas, casi indignas de vivir en el siglo de la modernidad.

Nada más lejos de la realidad cotidiana.
Como tan bien lo dijo don Nicanor:
“La poesía…
para nosotros es un artículo
de primera necesidad…”

Ha quedado más que demostrado en la semana pasada con la noticia que hizo muy felices a muchos, “otorgan Premio Nobel de Literatura a Bob Dylan”.
Con seguridad algunos no estarán conformes, cuando hay varios postulantes a un premio, sucede. Unos aplauden, otros critican con acidez.

En particular, contenta -muy contenta- que la poesía se ponga de moda, que leamos poesía, que la vivamos.
Sin duda, la poesía (y la música) hace las situaciones del mundo más soportables.

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 Ustedes saben que, en una carrera, 

no todos ganan el premio, sino uno solo. 

Pues nuestra vida como seguidores de Cristo 

es como una carrera, 

así que vivamos bien para llevarnos el premio.

1 Corintios 9:24

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"Nadie sabe para quién trabaja" (*)

Aquella noche el rey Asuero –insomne- pidió los libros de las historias reales, en ellos halló una deuda impaga.
- ¿Qué se ha hecho en beneficio de este hombre?, preguntó.
- Nada, respondieron los asistentes.
- ¿Cómo se debe tratar al hombre a quien el rey desea reconocer sus servicios?, preguntó a su ministro Amán.
-“¿A quién va a querer honrar el rey sino a mí?”, pensó el ministro, su amistad con el monarca estaba en el punto más alto.
- Mi rey, que se mande traer un vestido que usted haya usado, un caballo en el que haya montado y que se le ponga en la cabeza un adorno real. La vestidura y el caballo deberán entregarse a uno de los funcionarios más ilustres del rey, para que vista al hombre a quien el rey desea honrar, y que lo pasee a caballo por las calles de la ciudad, proclamando a su paso: “¡Así se trata al hombre a quien el rey desea honrar!”
-Ve de inmediato —le dijo el rey a Amán—, toma la vestidura y el caballo, tal como lo has propuesto, y haz eso con Mardoqueo, el que está sentado a la puerta del palacio. No descuides ningún detalle de todo lo que has recomendado.
Así Amán –verde de envidia- tomó la vestidura y el caballo, ordenó vestir a su enemigo con ropas reales y organizó un paseo por la ciudad con la proclama: “¡A este hombre el rey ha deseado honrar!”

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Un soplo nada más es el mortal,

 un suspiro que se pierde entre las sombras. 

Ilusorias son las riquezas que amontona,

 pues no sabe quién se quedará con ellas. 

Y ahora, Señor, ¿qué esperanza me queda? 

¡Mi esperanza he puesto en ti! 

Salmos 39:6-7 

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(*) Dicho popular :

 Una persona trabaja esforzándose mucho, pero al final otro goza del fruto de su trabajo.

Anónimos.

Escondida en el fondo del jardín la rosa pasó inadvertida.
La descubro en el tiempo de su marchitez, nadie la ha mirado en su esplendor, nadie apreció sus resplandecientes pétalos, nadie se maravilló con su hermosura ni se deleitó con su aroma.
Nació, creció y murió de incógnito, invisible a cualquier ojo, exceptuando obviamente el ojo de Dios.

¿Cuántas vidas pasan por nuestro lado y no las apreciamos, más aún, ni las vemos?
¿Tendrá alguien una mirada o una palabra amable para los seres anónimos que caminan por esta ciudad?
 ¿O solo Dios verá su alma pura y solitaria?

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El Señor ve desde los cielos; 

mira a todos los hijos del hombre.
Desde el lugar de su morada observa
a todos los habitantes de la tierra.
El que formó el corazón de todos ellos 

comprende todas sus obras.

Salmos 33:13-15

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Ñachi, moronga, morcilla, prieta.

Un mal recuerdo fue aquel paseo de curso.
Mis compañeros mataron un cordero y con su sangre hicieron “ñachi”.

Todo estaba perfecto hasta que a uno se le ocurre que todos (y todas) deberíamos ingerir el mejunje, tal vez ya le habían pasado el dato que los evangélicos no tomamos ni comemos sangre en ninguna de sus versiones, sea morcilla, moronga,  ñachi,  prieta...
Rehusé educadamente, pero el coro no se hizo esperar.
El gracioso del grupo aprisionó mis manos en la espalda mientras me acercaban la cuchara llena de sangre cuajada aun caliente.
Cerré los ojos y la boca hasta que se cansaron.
Fue un momento eterno, vergonzoso, raro.
Habían traspasado la delgada línea de las libertades que gozamos como seres humanos.
El resto del día me dediqué a la pesca en el río, nunca se habló del asunto.

 *

Por estos días escucho un debate en clase de Teología, una de las expositoras, intenta corroborar su tesis con algunos pasajes de la Biblia acerca de la ingesta “pero cocida”, asegura.
No quedamos muy convencidos.
Personalmente creo que usar sangre como elemento gastronómico conlleva un riesgo, más que una acción moral.
Por algún motivo el primer Concilio de Jerusalén acordó:
Porque ha parecido bien al Espíritu Santo, y a nosotros, no imponeros ninguna carga más que estas cosas necesarias: que os abstengáis de lo sacrificado a ídolos, de sangre, de ahogado y de fornicación; de las cuales cosas si os guardareis, bien haréis. Pasadlo bien. (Hechos 15)

Y tú ¿has comido sangre?
¿Es saludable?
¿Es necesaria para nuestra salud?

Aporofobia.

Han llegado a mi vereda dos muchachos y una chica.
Piden monedas a los transeúntes, ofrecen un lavado al auto que se estacione en la calzada o en los negocios cercanos mendigan un poco de pan.
Gritan de noche.
Beben cerveza apoyados en los árboles, ríen sin prejuicios.
Como las aves migratorias, estarán unos pocos días, buscarán otros barrios más  liberales o los llevarán detenidos cuando pase la ronda policial.
Son pobres, diferentes a los que han pasado con anterioridad por estas calles.
Estos exhiben su ebriedad de mediodía.
Algunas personas los evitan con temor, otros los miran con desprecio y un poco de asco. Aporofobia es el neologismo que algunos usan para referirse a esa mezcla de sentimientos que percibo en la cara de los peatones.

Los miro desde mi ventana, ella es jovencísima, juega con su pelo (que a todas luces necesita un lavado), o corre detrás de una pelota de papel que han improvisado para pasar el tiempo.
Siento una gran tristeza, tan jóvenes, tan vulnerables, tanta vida les espera en un estado desafortunado.

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 Si ayudas al pobre, le prestas al Señor, 

¡y él te lo pagará!

Proverbios 19:17 (NTV)

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Simbiosis

 

Abandona las longanizas, le dijo el médico.
Sordo a las indicaciones, las tripas se enrollaron en sus tripas en una sinuosa hermandad.
Cuando quiere conversar un sonido gutural a cerdo de corral lo acompaña a toda reunión.



 

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 Pero el que se une al Señor, 

un espíritu es con él. 

1 Corintios 6:17

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Noche de viernes

Los viernes chispean en el aire premoniciones

Se ajustan los vestidos

Se bajan los escotes

Se suben los tacones

Un poco de rubor artificial

Los labios entreabiertos, excitación

En el movimiento ondulante del cabello

Todos los bares abiertos de aquí hasta Alaska

Las botellas dispuestas en mesones de madera, plástico o vidrio

Chilenos, peruanos, colombianos, mexicanos

Pobres, ricos, clase media

Todos alzan una copa la noche del viernes

Agitan sus huesos al sonido de música que golpea los sentidos

Terminan yaciendo en amaneceres sin límite

Adrenalina en la sangre más allá de los bares.

Las noches de viernes también Dios busca su oveja extraviada… 

La voz interior, de Henri Nouwen.

En estos días de fiestas nacionales me dediqué a lecturas pendientes.
Entre los muchos libros que he recibido de regalo -en papel y digitales-, descubrí a Henri Nouwen.
Muchas de sus interrogantes son las de todo ser humano (y las mías)  que, en algún momento, se enfrenta a sus miedos, a momentos de dolor, a su esencia de creyente.

"Este libro es mi diario secreto. Fue escrito durante el periodo mas dificil de mi vida, que fue desde diciembre de 1987 hasta junio de 1988. Fue un periodo de extrema angustia, durante el cual me preguntaba si podria seguir soportando mi vida. Todo se estaba viniendo abajo: mi autoestima, mi energia para vivir y trabajar, mi sensacion de ser amado, mi esperanza de sanacion, mi fe en Dios... todo. Aqui estaba yo, un escritor de la vida espiritual, conocido como alguien que ama a Dios y le da esperanza a la gente, aplastado en el suelo y en una oscuridad total.
¿Qué había sucedido? Me había enfrentado a mi propia nada. Era como si todo lo que le había dado
sentido a mi propia vida se apartara y no pudiera ver frente a mi nada mas que un abismo sin fondo."

Lo he puesto en  Drive para compartirlo, si deseas leerlo o bajarlo. Es un volúmen pequeño.
Espero que su lectura te sirva y te anime.
Hay otros que  han pasado por ese camino difícil y han salido enteros, fortalecidos y mejores.

https://drive.google.com/file/d/0ByT2RWiEGfzOLTJaWGxDN1FRUU0/view

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Feliz  el  que  lee...

Apocalipsis 1:3

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Fiestas Patrias, oramos por la paz.

¿Ser aval? ¿No serlo? He ahí un enigma.

Vivió en esa casa catorce mil seiscientos días.
Cuarenta años.
Hoy la lanzaron a la calle  (¿no es eso un acto de violencia?).
Cuando vislumbró aquellas nubes oscuras en el horizonte se paralizó.
Primero la muerte de su madre, al año siguiente el padre, luego su hermana menor y ahora la pérdida de la casa familiar.

Deuda de su hermana que pidió un préstamo, su padre puso la garantía, nunca pagó, casa embargada, casa rematada, desalojo.
Julita (mi casera donde compro verduras) se lamenta con el que tenga paciencia de escucharla.
El decreto judicial no se puede revertir –dice con serenidad-, todo esto es herencia de mi hermana y sus malas decisiones.
-Nunca-,  me dice,  nunca sea aval de nadie, Ud. no sabe quién saldrá perjudicado.

¿Aceptar la propuesta de avalar?
¿Retirarnos al lugar de espectador?
Tú, ¿qué dices? ¿Estás dispuesto a pagar por otro?

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“Observé algo más bajo el sol. 
 El corredor más veloz no siempre gana la carrera 
y el guerrero más fuerte no siempre gana la batalla. 
Los sabios a veces pasan hambre, 
 los habilidosos no necesariamente son ricos, 
y los bien instruidos no siempre tienen éxito en la vida. 
A todos les llegan buenos y malos tiempos.”

 (Rey Salomón en Eclesiastés)

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¡La Patria que amamos!

I. Todo Chile flameó como una bandera frente a sus playas 
II. Por eso el cielo nunca fue el cielo sino sólo el
azul ondeando en sus banderas
III. Por eso las playas no fueron las rojas playas de
Chile sino apenas un jirón sobre el viento como
harapos por esos cielos flameantes
Porque todas las banderas de Chile ondearon como un
harapo sobre los colores que miraban hasta que
desgarrados no hubo colores en sus banderas sino apenas
un jirón cubriéndoles los cuerpos aún vivos entumidos
descolorándose en la playa
IV. Porque entumido Chile comenzó a pintarse desde
esos jirones
V. Ellos fueron colores con que se pintaron estas
playas
VI. Como una bandera esos mismos fueron al viento
los humildes hijos de la patria
Porque levantadas como un jirón desde sí mismas todas
las banderas se iban haciendo el color que pintaron en
sus hijos entumidos desarrapados mirando la estrella
solitaria con que Chile les anegó de luz sus pupilas
VII. La estrella no fue entonces sino la patria
ondeando en sus entumidos

VIII. Solitaria hasta que Chile mismo fuera el cielo de
Chile constelado cuajándose de estrellas
IX. Todos los cielos se habrían alzado entonces como
la constelada que pidieron al viento en el universo
entero flameándoles como una playa ante sus ojos 


(De "Anteparaíso", Raúl Zurita, Poema IX, las playas de Chile)

Caminos con obstáculos.

Quería escribir sobre el “terremoto” sin alcohol, que se toma a granel en estas fiestas patrias, pero no pude.
Quería escribir sobre las fiestas dieciocheras que tienen a todo el mundo (chileno) alterado, pero no pude.
Se me atravesó en la mirada una muchacha invidente.

Me siento frívola después de verla caminar titubeante en la fila del Banco, guiada por un hombre de edad mediana que le habla al oído con cariño.
Al salir ha tropezado con la pierna de uno que espera, pide disculpas y sigue tomada del brazo de su acompañante.
Sortea airosa las escalinatas, lenta y cuidadosa  (¡Dios!, se ve tan frágil). Si no anduviera acompañada, el camino sería una verdadera tragedia. Ese camino que yo hago sin preocupaciones mayores, casi con indiferencia, para ella es toda una aventura.
 
Aunque la ciudad ha progresado colocando bajadas en las esquinas y ha pavimentado veredas, los que carecen de sus ojos apenas pueden salir, a menos que sea en compañía de alguien.

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 No coloquen tropiezos en el camino del ciego; 

demuestren que respetan a Dios, 

porque yo soy el SEÑOR.

Levítico 19:14

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Huir.

“ Acompáñennos, 

porque aunque los días de la ciudad 

sean espejos que sólo pueden reflejar 

nuestros rostros destruidos, 

porque aunque confiamos nuestras palabras 

a quienes decían amarnos 

sin saber que sólo los niños y los gatos 

podrían comprendernos, 

sin saber que sólo los pájaros y los girasoles 

no nos traicionarían nunca,…” 

(Jorge Teillier) 

Caminaba dando un gran rodeo para no pasar por su puerta.
A lo lejos se divisaba su figura alta y delgada esperando.
Una tristeza profunda me hacía huir con temor de ese sentimiento desmedido, insistente y controlador, la tristeza torpe de no saber cómo responder.
-Eres la mujer más bella que he conocido-, decía, tal vez confundido por un reflejo de sus propios deseos y sueños.
Yo, la más común de todas mis amigas, la más pequeña, la que jamás alzó la voz, la que leía en los rincones procurando que nadie la notara, aquella que dejaba sus horas adolescentes en la biblioteca pública buscando la verdad en la ficción, intentando vivir más allá de una insignificante realidad de hija abandonada ¿cómo podría responder a semejante pasión?
Me alejé de su calle sin explicación.
Con el tiempo viajé a otra ciudad con la excusa de estudios.
Ingrata con el amor.
Jamás volví.

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 "Si Dios en verdad está conmigo

 y me protege en este viaje,

 y si él me provee de comida y de ropa,  

entonces el Señor ciertamente será mi Dios."

Génesis 28: 20

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Cada cosa en su sitio.

Hay personas maniáticas del orden.
TOC, le llaman los estudiosos (que –por cierto- son ordenados).

Mi madre era lo contrario.
Nuestra casa era un surtido de las cosas más extravagantes que imagines.
-Todo sirve-, me decía.
Solo que al momento de buscarlo nunca lo hallábamos.

Mi amiga Edi vivía con sus padres, jardín, patio, un amplio espacio de casa antigua.
Como chica moderna compró un departamento en el Centro de Santiago, a pasos de su oficina.
Drama total.
Apenas cupieron una mesa pequeña, su cama y su PC personal.
-Parece una cajita de fósforos-, nos reímos.
-Tendremos que adelgazar para visitarte- sugirieron las más amables.
Su madre le dio un buen consejo: optimizar los espacios.
Organizar “cada cosa en su lugar y un lugar para cada cosa.”
Mi amiga aún conserva su pieza intacta en la casa de sus padres, privilegios de hija.

Ordenadas sí, con trastorno obsesivo compulsivo (TOC), no.

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Por el Señor son ordenados los pasos del ser humano,
Y el Señor nos guía 

en el camino de la vida de manera que no caigamos.

Salmos  37:23

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Joven y millonario.

Aprobó todos los estudios, incluyendo ética y teología.
Cantó místicas canciones
Oró con dedicación por los misioneros en el mundo
Una cosa te falta –oyó la voz- vende lo que tienes y regálalo a los pobres. Luego hablamos.

Cabizbajo se volvió hacia el hogar donde lo esperaban sus muchas riquezas.

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 Dijo Jesús:

¡Qué difícil es para los ricos entrar en el reino de Dios!

Lucas 18:24

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Las llaves perdidas.

 Desde el día que perdió el manojo de llaves no volvió a ser la misma.Una desazón permanente se le atravesó en la garganta.
La comida antes deliciosa se le tornó insípida, la preocupación obstruye el paladar.
Qué decir del sueño, las cinco de la mañana escuchando el canto de las aves nocturnas, practicó todas las recetas, leche tibia, infusiones, hoja de naranjo, dormir no era prioridad. Solo recordar por milésima vez el camino recorrido entre la llenura y el vacío de sus manos.

Barrió por completo la casa, cambió de posición los muebles, hurgó en todos los bolsillos, trastornada, inquieta. Ni un sonido metálico que aliviara su fiebre.
Encontró cosas inverosímiles, papeles olvidados, cartas de su madre, regalos aún envueltos, fotografías de momentos felices, boletos recortados o timbrados.
Sentada en el piso volvió a viajar, revivió los rostros amados, la ansiedad cedió paso a una especie de felicidad, la de los recuerdos atesorados en recónditos espacios cerebrales.
Regresó a la joven que fue, amada y admirada.

Cuando llegó del largo viaje al pasado, las llaves habían perdido todo valor.
Llamaré al cerrajero, pensó, y esa noche durmió como decimos en Chile “a pierna suelta”.

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 Hay una temporada para todo, 

un tiempo para cada actividad bajo el cielo… 

Un tiempo para buscar 

y un tiempo para dejar de buscar.

 Eclesiastés 3: 1 y 6

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Ilustración gracias  a:
http://www.saroltaban.com/

Veo su sangre sobre la rosa.

"Veo su sangre sobre la rosa

Y en las estrellas la gloria de sus ojos,

Su cuerpo brilla entre  las nieves eternas,

Sus lágrimas caen de los cielos.

Veo su rostro en cada flor,

En el trueno; el canto de los pájaros

son su voz y,  talladas por su poder

las rocas son sus palabras escritas.

Todos los caminos están desgastados por su caminar,

Su fuerte corazón agita el mar siempre en movimiento,

Su corona de espinas trenzada con cada espina,

Su cruz es todo árbol."

Joseph Mary Plunkett (Irlanda)

Regalo este poema a  mis  amigos irlandeses, lectores fieles que  han brindado su tiempo para visitarme durante este último año y me han animado a seguir escribiendo..

¡Muchas gracias!